Кит не спить dan repost
Это был такой человек: неумел, несмел. У него всегда было сто миллионов дел, самых важных на свете дел, и ни одно из них – не о счастье.
– Что вы от меня хотите? Я ни поэт, ни мастер каких-то красивых вещей, дивных искусств. Я ничей, я — пуст, и ни в каком-то там дзен-буддистком смысле. Просто, когда я собираюсь с мыслями, то становится так скучно, как на собрании, где никто не знает, зачем пришел. У меня не бывает: хорошо или плохо. Это максимализм. У меня никак чаще всего не бывает.
Он возвращается домой с работы, и видит – звездочку. Маленькую, такую как рука, сжатая в кулак. Видимо, только вспыхнула, и выпала из созвездия, не успев схватиться за твердь небес.
- Что же мне теперь с тобой делать? – сокрушается человек, – тебя же они затопчут.
Он поднимает звёздочку за края, аккуратно, будто упавший осенний лист. Оттирает от грязи, бережно (как что-то живое) прячет во внутренний карман куртки. Звёздочка маленькая, но очень тяжёлая и прожигает свитер.
Человек приносит ее домой, расчищает место на подоконнике. Передумывает, подвигает стул к батарее. Передумывает, несёт в ванную. Сокрушается, потому что и ванная – не годится, и вообще, что он, поэт какой-то, или астроном, чтобы так носиться со звёздами? Даже пусть она одна, и совсем маленькая, и это он сам ее решил спасти.
Оставляет ее на тумбочке у кровати, ещё долго дует на обожжённые пальцы. Засыпает спокойно, впервые, наверное, с детства.
Просыпается утром от тепла и света. Такого ласкового тепла и мягкого света, заполняющего все вокруг.
«Солнце взошло! Я проспал!», начинает носиться по комнате, собираясь. Замечает, что на улице – ещё темно-темно.
- Как же.. Что же.. Где.., – только сейчас вспоминает за звёздочку. Тумбочка у кровати совсем пуста. Обвиняет себя, что почти поверил, будто всерьез с ним такое произошло. Думает, хорошо, хоть никому об этом не рассказал.
Вот он выходит на улицу, смотрит по сторонам. Все совершенно не такое, как он привык. Деревья высокие, листья на них золотое. Небо – переливающиеся, словно оно живое. И такое чувство, будто кто-то от него до солнца протянул сияющую нить.
Тепло в груди больше не прекращает быть.
– Что вы от меня хотите? Я ни поэт, ни мастер каких-то красивых вещей, дивных искусств. Я ничей, я — пуст, и ни в каком-то там дзен-буддистком смысле. Просто, когда я собираюсь с мыслями, то становится так скучно, как на собрании, где никто не знает, зачем пришел. У меня не бывает: хорошо или плохо. Это максимализм. У меня никак чаще всего не бывает.
Он возвращается домой с работы, и видит – звездочку. Маленькую, такую как рука, сжатая в кулак. Видимо, только вспыхнула, и выпала из созвездия, не успев схватиться за твердь небес.
- Что же мне теперь с тобой делать? – сокрушается человек, – тебя же они затопчут.
Он поднимает звёздочку за края, аккуратно, будто упавший осенний лист. Оттирает от грязи, бережно (как что-то живое) прячет во внутренний карман куртки. Звёздочка маленькая, но очень тяжёлая и прожигает свитер.
Человек приносит ее домой, расчищает место на подоконнике. Передумывает, подвигает стул к батарее. Передумывает, несёт в ванную. Сокрушается, потому что и ванная – не годится, и вообще, что он, поэт какой-то, или астроном, чтобы так носиться со звёздами? Даже пусть она одна, и совсем маленькая, и это он сам ее решил спасти.
Оставляет ее на тумбочке у кровати, ещё долго дует на обожжённые пальцы. Засыпает спокойно, впервые, наверное, с детства.
Просыпается утром от тепла и света. Такого ласкового тепла и мягкого света, заполняющего все вокруг.
«Солнце взошло! Я проспал!», начинает носиться по комнате, собираясь. Замечает, что на улице – ещё темно-темно.
- Как же.. Что же.. Где.., – только сейчас вспоминает за звёздочку. Тумбочка у кровати совсем пуста. Обвиняет себя, что почти поверил, будто всерьез с ним такое произошло. Думает, хорошо, хоть никому об этом не рассказал.
Вот он выходит на улицу, смотрит по сторонам. Все совершенно не такое, как он привык. Деревья высокие, листья на них золотое. Небо – переливающиеся, словно оно живое. И такое чувство, будто кто-то от него до солнца протянул сияющую нить.
Тепло в груди больше не прекращает быть.